Tutti gli altri pensieri di questa giornata li voglio proprio buttare nel cesso.

Mi voglio tenere solo quelli blu.

Lui  mentre scendevo le scale mi ha messo una mano tra i ricci.

"Era da tanto che volevo farlo" mi ha detto.

E a me ha fatto piacere. Punto.

Anche se, probabilmente, non significa una cippa lippa.

Lui e lei insegnavano in una scuola di campagna durante la guerra, per pagarsi gli studi: lei la laurea in lettere e lui quella in filosofia.

Lei era bionda con gli occhi verdi, segaligna, spigolosa, pignola, testarda, coraggiosa, orfana di padre.

Aveva una madre e 3 sorelle: erano tutte, chi più chi meno, succubi di un fratello troppo indurito dagli eventi al punto da rasentare la psicosi.

Lui era di quattro anni più giovane, bellissimo: due occhi profondi color nocciola e una parata di denti bianchissimi. Trasudava intelligenza.

Era il primo di una vagonata di fratelli, aveva una madre ignorante ed un padre ferroviere, rosso di capelli e di testa. I fascisti lo tenevano sotto controllo perchè aveva aderito alla "Protesta Matteotti".

Erano poveri e nelle loro giovani vite avevano affrontato quasi esclusivamente dolori e risolto piccoli grandi problemi.

Niente vacanze, niente aperitivi, niente compere.

E quando non succedeva nulla, suonava un allarme: bisognava scappare di corsa in cantina e pregare di restare vivi ancora un po'.

I tragitti che oggi si percorrono in automobile o in treno loro li percorrevano a piedi.

Inutile dire che andavano molto più veloce.

Lui si innamorò di lei: proveniva da una casa piena di maschi, aveva una madre poco attenta alle pulizie, un po' distratta dalla moltitudine di gente a cui doveva badare. Cercava qualcuno che badasse a lui.

E lei era profumata di lavanda e profondamente pulita. E non mi riferisco solo alla biancheria.

Lei si innamorò di lui anche se lo tenne a lungo per sè: lui era più giovane e a quei tempi era proprio una faccenda inammissibile.

Lei aveva un fratello dispotico e un generale in gonnella come  sorella maggiore: aveva subito per anni la disciplina più rigida, al punto che non ricordava più nemmeno cosa significasse agire per un motivo diverso dal dovere di agire.

E lui era chiassoso, sorridente, spesso con il colletto fuori posto. E poi era dannatamente bello.

Lui la corteggiava come poteva fare un maestro, in una scuola di campagna, ai tempi della guerra: frasi gentili e fiori di campo.

Ma suo fratello non voleva che lei si sposasse, sua madre non voleva perchè non lo voleva suo fratello e le sue sorelle le intimavano di lasciar perdere perchè sua madre e suo fratello non volevano.

Lei ubbidiva senza neppure cercare di comprendere le loro ragioni. A comprendersi nella sua famiglia non ci erano proprio abituati.

Ubbidiva e guardava il suo amore da lontano.

Un giorno, fingendo penosamente, gli disse pure che non lo amava.

Poi a lei venne un raffreddore e decise che per un paio di giorni non sarebbe andata nella scuola di campagna. Il direttore le disse che avrebbe affidato a Lui le sue classi perchè a quei tempi i supplenti non si potevano pagare per un raffreddore e le intimò di tornare in fretta. E lei si preparò come al solito ad ubbidire.

Aveva bisogno di un libro per l'università e approfittò del permesso per andare in una famosa e antica libreria di Napoli, tanto per vedere quanto costava.

E Lui era in quella libreria.

Lei: "Ma cosa ci fate qui, voi dovevate badare alle mie classi!"

Lui: zitto

Lei: "Ma così mi fate preoccupare"

Lui, prendendole la mano: "Adesso, non devi preoccuparti più di niente"

Uscirono mano nella mano da quella libreria e passarono insieme 40 anni di matrimonio.

Lui diventò il direttore didattico più giovane d'Italia, scrisse di filosofia e di pedagogia su varie riviste, studiò e lavorò.

E lei gli stette accanto donandogli amore e colletti inamidati.

Lui le donò la libertà.

Lui a 40 anni si ammalò di depressione e lei passò 20 anni a vedere quella personalità tanto viva e quell'uomo tanto bello sfiorire per via della malattia  e delle pesanti terapie  che gli erano state somministrate in un periodo in cui i manicomi non erano ancora stati chiusi e la psichiatria era solo agli albori.

Lei lo vide persino dopo un elettroshock in una camera con le sbarre alle finestre.

Ebbero un figlio ed una figlia.

La loro figlia è mia madre.

E Lei adesso è al piano di sopra della mia casa, claudicante per gli esiti di una frattura del femore.

E nonostante tutto ha ancora l'energia per piegare lenzuola, stendere  panni e pulire verdura.

Citando a memoria terzine dantesche al momento opportuno.

E subendo magari, di tanto in tanto,  i miei sbuffi di studentessa annoiata che si scoccia di ripeterle la stessa cosa per la terza volta in una mattinata.

Mamma mia, che tempra: purtroppo di donne così hanno gettato via lo stampo.

E che cos'è  mai il tempo.

L'avevo scritto a Febbraio, questa storia mi era letteralmente uscita dalle dita.

Mercoledì mattina presto ho sentito un tonfo: mi sono alzata e ho trovato la Lei di questa bellissima storia distesa per terra. Dopo qualche minuto è morta.

E' morta piena di dolore, dato che appena tre mesi fa ha perso suo figlio .

Nel giro di tre mesi la vita della mia famiglia è stata completamente stravolta.

Per quanto mi riguarda, mi sembra di non avere più nè pensieri nè lacrime.

Che belle parole mi hai detto anonimo numero 2 (dai, dimmi chi sei se ripassi)...

Come sempre, dopo una tempesta, torna un sereno, anche se è un sereno ancora pieno di pioggia.

Ne ho parlato con molti del mio dilemma.

Alla fine, quello che ho capito, è che non devo rinunciare a nulla: aspetto i bandi e faccio tutti i concorsi che logisticamente potrò fare e vorrò fare.

Poi si vede, poi si sceglie.

Andare via dall' ematologia adesso significherebbe mollare.

Scegliere di non andarci dopo essere entrata, o di non tornarci dopo non essere entrata significherà scegliere.

E poi...ieri ho avuto uno scambio di sguardi che non dimenticherò. E' stato un grande privilegio.

Ho capito che ho detto un mare di stronzate.

La vita è vita, ed è sacra.

Anche quando sappiamo che non durerà ancora per molto.